На граните вырублен портрет,
А под ним знакомые слова…
Я пришла, отец, поговорить…
И склонилась к камню голова.
Все не просто в жизни, все – не так;
Вдруг надежда хвостиком вильнет,
Но подброшу бабушкин пятак –
Мне орел, иль решка упадет?
Не возьмешь за шиворот судьбу,
И порою не хватает слез,
Не вести же с близкими борьбу…
И любовь, наверное, всерьез.
И за разговором, может быть, –
Станут стыть обычные слова…
– «Как скажи, отец, мне поступить?
– Где же у моей вины края?»
Так хотелось посмотреть в глаза
И услышать от него совет…
Набегает жгучая слеза…
А ответа не было и нет.
Повзрослеет у меня твой внук,
Он зажжет в глазах надежды свет,
В нем я, как песчинка, растворюсь,
Может, там найдется мне ответ.
Извините, комментарии закрыты.