ПРО ОСЕНЬ

Багряные листья печальны на клене,
И нет уже радости в этой листве.
Прохожий, свернув в перелесок знакомый,
Дождинку смахнет на небритой щеке.
Заплачут осины, березы заплачут,
Сквозь слезы прошепчет чудак: «Красота!»
И тут же промолвит, весьма озадаченно:
«Какая досада! Не взял я зонта!»
До ниточки вымокнув в рощице этой,
Прохожий из листьев букет соберет.
Всю зиму, чудак, будет помнить о лете
И в новое лето с надеждой войдет.

Извините, комментарии закрыты.