* * *
С восторгом, с интересом, с умиленьем
Поэтов местных я всегда читаю
И с радостью, и с искренним почтеньем
Их мир незримый я приоткрываю.
Они живут стихами, ими дышат.
Хоть все давно написано без нас,
Придумывают, сочиняют, пишут,
По-своему ведут о жизни сказ.
Ну почему же у людей иных
Настрой неиссякаем романтический?
Неужто лишь затем, чтоб «поэтической
Слезой катился выдуманный стих?
В их сложном мире тысячи дорог,
Но ни одна из них неповторима…
Ступая вслед за ними между строк,
Я чувствую, как все-таки ранима
Распахнутая настежь, без застежки,
Душа, едва прикрытая одежкой…
Над кромкой бездны путь наощупь ищет…
Её мечта – ей посох, кров и пища.
…Спешит за горизонтом добрый странник –
Планетного сообщества изгнанник,
Не ведающий, где его приют,
Тернист, опасен выбранный маршрут.
И всякий раз читая чьи-то строки,
Я думаю невольно об одном,
Как все они отчасти одиноки,
Как будто бы на празднике чужом…
Их мир непрост, а иногда строптив,
Но точно цельный – суть, пожалуй, в этом.
Душа – универсальный объектив,
Секретное оружие поэта.
Какое благо, что земля рождает
Друг друга понимающих без слов
Неисправимых странных чудаков,
Которых душ родство объединяет.
М. Бальзарайтене.
Извините, комментарии закрыты.