Я больше не встаю к стихам,
Пускай приходят в выходные,
И рифмы не нужны больные
Ни мне, ни гордым городам,
Ни скромным маленьким селеньям,
Где горе зажуют вареньем
И разбредутся по домам.
И на засов закроют двери.
И от усталости уснут.
Моих стихов нигде не ждут.
От этих стихотворных строк
Никто не сделается чище,
И не прочтут их сотни тысяч.
Но надо ли искать в них прок?
Извините, комментарии закрыты.