Старинный бой часов
Венчает зрелость лета.
И затканная нитью золотой,
Дрожит форель в протоке
Музыки и света.
Пылающе-молитвенный настой
Стекает с губ томящегося ветра.
Свой
У светлой неприкаянности выбор —
Врастая в путь, взрослеть, как верный Рыбарь,
И, отрекаясь, вглядываться в суть
Лукавых дней,
Стремящихся к истоку,
Кружащихся, как листья, на воде.
Провидя будущность великой Встречи
И сердцем пребывая только в ней,
Кормить на площади ворчливых голубей
Под чуждые душе людские речи,
Поволив сбыться избранной судьбе,
Вершащейся средь мира одиноко.
Пусть светом напоенные плоды вкушающий
Не смыслит в созреваньи,
Но изобилья венценосный дар
Мечтой сладчайшей обжигает разум.
И длится нескончаемый пожар
Любви, смыкающей у основанья
Все смыслы, все значенья, все лады…
Поет петух. Мучительная фраза
Терзает онемевший слух,
Как колокол под низким сводом.
Он знал! Простил! Теперь свобода?
И снова к звукам мира глух,
Петр кормит голубей,
Дни тают…