Анатолию Поддубному посвящаю
К войне у каждого свой счет,
Но никому она их не оплатит.
Напрасно мать-старушка ждет
И по ночам в подушку плачет –
Никто ей сына не вернет.
Не обошла беда сторонкой.
Как черной молнии стрела,
Пронзила сердце похоронка.
Та рана в нем не зажила.
“Ваш сын погиб”… Душа кричала:
Не может быть! Не может быть!
Не верю, что его не стало,
Что мой сынок родной убит.
С тех пор которую годину
Горюет безутешно мать.
Как о потерянной святыне,
Не может боль души унять.
Всплакнет, развяжет узелок,
Руками трепетно погладит
И сердцем каждый завиток –
Хранимые сыновьи пряди.
И мнится ей, что сын живой,
Что вот вернется он из школы
Домой – учитель молодой –
Чуть-чуть усталый, но веселый.
И мать его за стол усадит,
В волну волос нырнет рукой:
– Оставь пока свои тетради,
Сперва поешь, сыночек мой.
Поди, устал от сорванцов.
“Нет, ребятишки мне не в тягость,
Я знаю их друзей, отцов,
Учить детей мне, мама, в радость”.
Все это – прошлого виденья,
Воспоминаний яркий след,
Они и в снах ее, и в бденьях
Тревожат душу много лет.
А сына нет. Остался ворох
Волос, остриженных в тот день,
Когда напал проклятый ворог
И над страной сгустилась тень.
И сына Родина призвала
В ряды идущих в бой солдат.
Мать сына волосы собрала,
Когда их снял военкомат.
…В тоске развяжет узелок,
И долго с прядей глаз не сводит,
Тогда ей кажется – сынок
Домой из прошлого приходит.
К войне у каждого свой счет,
Но никому она их не оплатит,
Ей все равно, кто сына ждет,
Ей все равно, что кто-то плачет –
Война беду и смерть несет.