…А я еще «классик-надомник»,
точнее —
бездомный поэт.
О взрывах недавних атомных
вещают страницы газет,
но я,
отстоявший отчизну
и кровь проливавший не зря,
хожу в полушубке овчинном,
и все мне до фонаря.
Топчу мостовые столицы
армейской обувкой «б/у»
и новым стихом поделиться
к приятелям старым бегу.
Бегу,
от бескормицы тощий,
ушедший в стихи с головой.
А там уже жены да тещи,
дешевого быта с лихвой.
В стихах моих
кровь и железо
в любой громыхают строке.
А там уже —
все интересы:
синицу зажать в кулаке.
А там уже —
рюмки да чашки,
буфет,
неприступный, как дот…
Тепло нашей дружбы вчерашней,
похоже,
на убыль идет.
— Какой ты, к чертям, победитель,
когда ты бездомен и бос?..—
Не пробуйте —
не убедите,
и я ухожу на мороз
навстречу зарницам атомным
и круговерченью планет…
Я был тогда «классик-надомник»,
точнее — бездомный поэт.
Г. Куренёв.
Извините, комментарии закрыты.