* * *
Ночь. Комягино. Ни слова.
Горний свет. И сердца звук.
Я — один на тёплом склоне,
где курится пруд внизу.
Там, в туман уста макая,
как в парное молоко,
мироздание лакает
паволокой облаков.
Там, как бусинки мониста,
раскатившись по прямой,
из собрания баптистки
возвращаются домой.
Так к Христу дорожкой тесной
при архангельской трубе,
чутко Царствие Небесное
несут они в себе.
И бочком, сторожко, тихо,
нисходя на глейный скат,
прижимают к сердцу книги,
чтоб души не расплескать…
Твердь пошла на долгий роздых
вверх, да так, что можешь весь
в кровь изрезаться о звёзды
после женщин шедших здесь.
А деревня не искрится
огоньками окон. Там
люди спят. И людям снится
суета…
Павел Прагин