* * *
Светились мягко ризы Приснодевы.
В умолкшем храме, где-то у Креста
Простых молитв вечерние напевы
Едва шептали старые уста,
Стучали чётки. Становясь короче,
Пахучим воском плакала свеча.
Как вдруг молящий чуть забылся: «Отче!
За что нам эта тяжесть на плечах?»
И замолчал, стремясь сдержать рыданья,
Поскольку в сердце влилось теплотой:
«Как только вы разлюбите страданье
Россия перестанет быть Святой…»
Ирина Пенюкова
Извините, комментарии закрыты.