* * *
Возьми меня, о память, на поруки
и отведи на много лет назад…
Я жил тогда в булыжном переулке
с готическими шапками мансард.
Я жил тогда ни валко и ни шатко,
курил табак, пил горькое вино
и по ночам дырявой плащ-палаткой
от мира занавешивал окно.
А мир —
такой незыблемый и сложный —
белесой ночью прорывался в дом
гитарой
и сиреной «неотложки»
(был «Склифосовский» рядом,
за углом).
А мне еще мерещились траншеи
и фронтовое братство на крови…
И не было желанней и страшнее
той давней, заблудившейся любви.
Г. Куренёв.
Извините, комментарии закрыты.