В любом дворе,
на сквере,
в парке,
одни
иль с выводком внучат,
старухи вещие, как парки,
нить бесконечную сучат.
И средь лифтерш и гардеробщиц
вязальщиц этих —
пруд пруди.
На жребий свой они не ропщут:
кто знает, что там впереди.
Из-под платков седые космы,
одежка — господи прости.
Они давно в глубокий космос
могли бы
лестницу сплести.
Им так и так туда дорога.
Ведь кончится когда-то нить.
А все же слезно просят бога
денек-другой повременить.
И доживают век в надежде,
почуяв смертный ветерок,
что призовет господь не прежде,
чем свяжут внукам свитерок.
И на заре, когда не спится,
а сон вокруг еще глубок,
у них одно спасенье —
спицы
и нескончаемый клубок.
И пальцы скрюченные пляшут,
теряя петлям строгий счет.
Земное время — словно пряжа,
хоть убывает, но течет.
Г. Куренёв.
Извините, комментарии закрыты.