КОТОРЫЙ РАЗ, КОТОРЫЙ ГОД

*  *  *

Который раз, который год
Мне мил мой край в закатном блеске!
Хлеба и травы осень жнёт
И красит охрой перелески.

Синь онемелая ясней,
Как мысль ясна в минуту боли.
Клинок печальных журавлей
Неумолимо сердце колет.

Ну, что ж. Пройдёт и эта боль.
Завеет край метельным буйством.
Но не пройдёт вовек любовь
К родным полям, к просторам русским.

1968

Н. Бушенев

Извините, комментарии закрыты.