* * *
В этом доме пустынном лениво живет
с ликом Будды стареющий пушкинский кот.
На коленях моих он урчит не спеша –
легче, коли с тобой есть живая душа…
Все замедленно в доме. За книгой любой
месяц тянешься к полке уставшей рукой.
До клетчатой доски дотянуться нельзя,
где толкутся фигуры не ниже ферзя;
скачут, щелкают или пускаются в крик,
если в смуте теряется общий язык…
А за дверью свобода. Вставай! Выходи!
Да не ступишь и шага, когда впереди
старомодный, рассохшийся шкаф приоткрыт,
там из пыльного чрева тебя норовит
мешковатый пиджак ухватить за лицо,
если выскользнуть хочешь хотя б на крыльцо…
Где же Бог али Царь, иль Герой, что готов
по российской провинции этих домов
перечислить количество? Кто защитит
всех, кто даже при жизни столицей забыт?
Где же выход?.. К любови мешается страх,
оседая во мне, будто цезий в костях.
Проклянуть эту землю? – да сколько же в ней
доброты всех её одичавших детей!
Но за это уже кто-то был бы так рад
мне над дверью навесить доску: «Ренегат!».
И пускай, заклюют, проклянут… наплевать,
даже если плевки возвращаются вспять.
Павел ПРАГИН
Извините, комментарии закрыты.