МЁРТВАЯ ПЕТЛЯ
Хлещет солнечный потоп…
Как корабль на волнах пыли,
в море рынка шапито
дразнит небо ярким шпилем.
В арку низкую течёт
от лотков, от бочки квасной,
словно в брешь, честной народ
к строгому окошку кассы,
где не слабонервных для
из печи жестяной ниши
на расхристанной афише
пышет: «Мёртвая петля!»
Потом собственным дыша,
сдавлены, как в банке кильки,
люди, вывернув затылки,
смотрят в арматурный шар.
Там вверху, как луч, остёр,
отражая телом блики,
чудотворец – каскадёр
воскрешает мотоцикл.
Ожил вдруг волшебный шар –
под глубокой чашей крыши,
с мотоциклом плотью слившись,
взмыл мифический кентавр.
Сам он будто бы завис,
а внизу с ужасной силой
будто вертят диск точила,
смазывая бледность лиц,
где, дурея, ждёт народ:
«Ну, когда ж петля?» – и только:
«Дядя, дядя упадет!» –
взвился немо крик ребёнка.
Но, отважный и хмельной,
каскадёр бросает вызов
в этот раз вселенной той,
где ни верха нет, ни низа,
жмёт на газ… И над толпой
вверх рванул к петле конечной…
И – понёсся по прямой –
только звёздный снег навстречу…
Над базарной толчеёй
рёв поплыл, как окрик свыше –
бог торговли жезл под мышку
и нырнул под ларь мясной.
Павел Прагин
Извините, комментарии закрыты.