* * *
Постоять у родного порога,
На закат провожать облака.
Может, завтра – прощанье, дорога,
Неизбежность тоски… А пока –
В летнем небе далёкие птицы,
Крестят землю их лёгкие тени.
И на строки последней страницы
Опадают соцветья сирени.
Ирина Пенюкова
Извините, комментарии закрыты.