* * * На расстояньи ты со мной всегда Нежна и, вспоминаешь, беспокоясь. А привезёт меня усталый поезд И нежности не видно и следа. Свердловск, Иркутск, Улан-Уде, Чита, Исхоженные нами в давних датах, Почти неощутимы, как мечта, Как губ твоих прощальный отпечаток. По хрустким улицам брожу опять, И думаю: на свете есть ли руки, Что… Читать далее…
Category Archives: Стихи и проза
НА ЦАРСКОСЕЛЬСКИЕ САДЫ
* * * На царскосельские сады Спускался тихо вечер мая, На серебристые пруды Слегка прохладу навевая И на пологих ступен’ях Средь юношей, взметнувших диски, Сидела я, а на волнах Плескались ветви ивы низко. Напротив, там на берегу, Минуя остров с павильоном, Стоял (я облик берегу) Высокий красный дом с балконом. В. Аренс. Читать далее…
НА ЧТО СМОТРЕТЬ МОЖНО ВСЕГДА
* * * На что смотреть можно всегда, Что никогда не надоест?! – На то, как плещется вода И как огонь поленья ест. На звездной ночи красоту, На волн морских переговор, На лето яркое в цвету, На высоту манящих гор. На то, как движется река, Туман клубится наугад, На кучевые облака И на осенний листопад.… Читать далее…
НА ЧУЖБИНЕ
НА ЧУЖБИНЕ Время штопает раны… долго… Вроде, опытно, не впервой. Может, взята не та иголка? Может, нитки не те? Кривой Шов ложится, терзает душу, Свет кровавою пеленой. Мог бы строить, а я лишь рушу, Что построено, да не мной. Время штопает раны… больно… По живому ещё больней… Зубы стиснув, хриплю невольно: – Штопай дольше, дави… Читать далее…
НА ЭТЮДАХ
НА ЭТЮДАХ Рассказ Художник Иван Красиков, сорокалетний худощавый мужчина с рыжей подстриженной бородкой, устроился на обочине лесной дороги перед своим треножником и писал этюд. Стояла тихая предосенняя пора. Сквозь ветви еще зеленых берез и сосновую хвою пробивались лучи солнца, оставляя на траве под стволами и на дорожной колее ослепительно светлые пятна. Лоскуты синего неба кое-где… Читать далее…
НА ЮГ, К МОРЯМ И ЗА МОРЯ
* * * На юг, к морям и за моря, березы птиц попровожали и, желтые накинув шали, грустят на зорях сентября. И я грущу. Но мне грустней: и я сегодня провожаю — не стаю птиц, а стаю дней. Последнюю, быть может, стаю… И. Швец. Читать далее…
НАБЕРЕЖНОЙ УЛИЦЕЙ
НАБЕРЕЖНОЙ УЛИЦЕЙ Я листаю мысленно памяти альбом: На углу, у озера – милый отчий дом. Смотрит он оконцами на беспечный мир, Девочек играющих, мальчиков-задир. «Казаков-разбойников» — рядом во дворе. День коротким кажется шустрой детворе. Каланча пожарная смотрится грибком, А зимою озеро — ледяным катком. До упаду бегают на стальных коньках, Аж до самой темени в… Читать далее…
НАВАЖДЕНИЕ
НАВАЖДЕНИЕ Сон плывет в причудливых канонах, В знобкую окутывая дрожь, Логики лишивши и резона Эту перевернутую ложь. Смутные, нелепые картины: Колыхаясь в донной глубине, Чередою проплывают льдины, Тающие в ватной тишине. Боже мой! Не льдины это – люди, Немо разевающие рты, В непонятном, вяло-тихом блуде, В бесконечном ритме маяты. И в холодной, мутно-серой зыби Я… Читать далее…