СЫН Читает сын. Строка, строка — летят как под косою травы. Страницы, поднимаясь справа, Ложатся к сердцу паренька. Пространство, время раздвигая, страницы те уносят вдаль, — туда, где саблями сверкая, людская закалялась сталь; туда, где море бьется пенно и где прекрасная Ассоль, любя, дождется непременно сиянья алых парусов. — Иди поешь! — взывает мама, но… Читать далее…
Архив за месяц: Январь 2021
МНЕ СНИТСЯ, КАК ПОЕЗДОМ СКОРЫМ
* * * Мне снится, как поездом скорым, без всяких дорог, напрямки, я еду к заросшим озерам, где косят луга земляки; где плещется тихо речонка, в которую тысячу лет глядится родная сторонка, роняя черемухи цвет. Мне снится, как за город мчится трамвай, ошалело звеня; везет он меня по пшенице, по желтым волнам ячменя; и кажется,… Читать далее…
ПУСТЬ НЕТ ИЗБЫ, ГДЕ РОС И КРЕП
* * * Пусть нет избы, где рос и креп, — она все снится и теперь мне: над ней висит тот белый серп, что звезды жнет на черной вербе. И край, где довелось родиться, край детства, край моей весны, какой ни есть — он будет сниться, пока могу я видеть сны. И. Швец. Читать далее…
СТОГА
СТОГА Умолкли косы на покосе, и луг, побритый наголо, сдает неторопливо росы светилу, что давно взошло. И там, где, облачась в брезенты, томятся рыбаки всегда, стоят стога, как монументы, воздвигнутые в честь труда. И. Швец. Читать далее…
ЕМУ ЕЩЕ ИДТИ В СОЛДАТЫ
* * * Ему еще идти в солдаты, а здесь уже он — генерал: ведь это он, орел чубатый, поля весною распахал. И вот опять он у штурвала, задравши к небу козырек, уверенный, веселый малый, хороший парень-паренек. Сегодня первая пропашка, а там уборка, молотьба… И станет синяя рубашка желтей, чем спелые хлеба. И станут мускулы… Читать далее…
ДЕД ТИМОХА
ДЕД ТИМОХА Не знаю, хорошо иль плохо, но Тимофей Матвеич тут зовется проще: дед Тимоха, — в селе по своему зовут. В его большой потертой сумке в соседстве с пачками газет в конвертах скрыты чьи-то думки, кому упрек, кому привет. Ремень же сумки на усталом, на том плече, где нет руки, — ее давно уже… Читать далее…
ВДОВА
ВДОВА С тех пор прошло немало весен, как не вернулся муж с войны, в прическе выступила проседь, морщинки на лице видны. А годы мчат. Уже за сорок, и зря гадать на королей и верить в чудо, в стук и шорох теперь вдове все тяжелей. А вдруг да чудо, вдруг хоть старым придет он все-таки домой… Читать далее…
НА БУГРЕ, ОТКУДА С ПЕРЕКРЕСТКА
* * * На бугре, откуда с перекрестка Даль дорожная зовет: «Иди!», мраморная девушка сжимает автомат на мраморной груди и глазами мраморными смотрит на разлив желтеющих полей и на ту — над речкою — деревню, где мечталось и грустилось ей; смотрит на березовую рощу, на бегущий к городу большак, узнает с трудом своих ровесниц, —… Читать далее…