* * * Шумят, волнуются поля, ржаные волны ветер гонит… Вот где-то здесь родился я, в снопах лежал, как на ладонях. Вернулась матерью домой, полоски не дожавши, жница. С того мне дорог край родной и жито спеющее снится. И. Швец. Читать далее…
Архив за день: 18 января, 2021
ВОВЕК НИКУДА НАМ НЕ ДЕТЬСЯ
* * * Вовек никуда нам не деться от речки на дальней заре, где наше короткое детство охотилось на пескарей. Мы многие видели реки, купались на Волге, Днепре, но сниться нам будет вовеки лишь та — на далекой заре, ее омута, перекаты, заречные тропки в леса, где нас поджидали когда-то за каждым кустом чудеса. Пусть… Читать далее…
СЫН
СЫН Читает сын. Строка, строка — летят как под косою травы. Страницы, поднимаясь справа, Ложатся к сердцу паренька. Пространство, время раздвигая, страницы те уносят вдаль, — туда, где саблями сверкая, людская закалялась сталь; туда, где море бьется пенно и где прекрасная Ассоль, любя, дождется непременно сиянья алых парусов. — Иди поешь! — взывает мама, но… Читать далее…
МНЕ СНИТСЯ, КАК ПОЕЗДОМ СКОРЫМ
* * * Мне снится, как поездом скорым, без всяких дорог, напрямки, я еду к заросшим озерам, где косят луга земляки; где плещется тихо речонка, в которую тысячу лет глядится родная сторонка, роняя черемухи цвет. Мне снится, как за город мчится трамвай, ошалело звеня; везет он меня по пшенице, по желтым волнам ячменя; и кажется,… Читать далее…
ПУСТЬ НЕТ ИЗБЫ, ГДЕ РОС И КРЕП
* * * Пусть нет избы, где рос и креп, — она все снится и теперь мне: над ней висит тот белый серп, что звезды жнет на черной вербе. И край, где довелось родиться, край детства, край моей весны, какой ни есть — он будет сниться, пока могу я видеть сны. И. Швец. Читать далее…
СТОГА
СТОГА Умолкли косы на покосе, и луг, побритый наголо, сдает неторопливо росы светилу, что давно взошло. И там, где, облачась в брезенты, томятся рыбаки всегда, стоят стога, как монументы, воздвигнутые в честь труда. И. Швец. Читать далее…
ЕМУ ЕЩЕ ИДТИ В СОЛДАТЫ
* * * Ему еще идти в солдаты, а здесь уже он — генерал: ведь это он, орел чубатый, поля весною распахал. И вот опять он у штурвала, задравши к небу козырек, уверенный, веселый малый, хороший парень-паренек. Сегодня первая пропашка, а там уборка, молотьба… И станет синяя рубашка желтей, чем спелые хлеба. И станут мускулы… Читать далее…
ДЕД ТИМОХА
ДЕД ТИМОХА Не знаю, хорошо иль плохо, но Тимофей Матвеич тут зовется проще: дед Тимоха, — в селе по своему зовут. В его большой потертой сумке в соседстве с пачками газет в конвертах скрыты чьи-то думки, кому упрек, кому привет. Ремень же сумки на усталом, на том плече, где нет руки, — ее давно уже… Читать далее…