* * *
Поэзия —
ничейная земля:
вся в проволоке,
огнем прикрыта плотно.
На ней
все те же лето и зима,
над ней
все те же полночи и полдни.
По ней палят
чужие и свои
(свои —
точней и чаще, чем чужие).
На ней
не выживают соловьи,
но выживают —
изредка —
мужчины.
Ее
не так-то просто открывать,
на ней
не очень можно поразвлечься.
Забудь в пути к ней
пищу и кровать
и помни только то,
что ты –
разведчик.
Не с барабаном, ‘
в рост,
а на карачках,
чтоб локти —
в кровь,
колени —
в кровь
и морду.
Вот так еще
согласна покоряться
ничейная земля
живым
и мертвым.
И если ты
пощады не просил,
прошел сквозь все,
хоть выбился из сил,
и землю эту
кровью оросил —
она
теряет право
быть ничейной…
А остальное
никогда не имеет никакого значенья.
Г. Куренёв.
Извините, комментарии закрыты.