ПОЭТ
Легко поэту. Взял бумагу
и авторучкой строчки множь
про чью-то грусть или отвагу,
про чью-то правду ,
чью-то ложь.
И на завод спешить не надо,
не надо гнуться над станком, —
открой окно,
дыши прохладой,
любуйся тем, что за окном.
Но почему ж тогда Есенин
не дожил даже до полста?
Не заблуждаемся ли все мы,
что жизнь поэтова проста?
И край, под бомбами горящий,
где б ни был он, — поэтов ад,
Поэт, когда он настоящий, —
всегда солдат,
всегда солдат.
И. Швец.
Извините, комментарии закрыты.