* * *
Я сижу склонившись над
машинкой,
бью по клавишам, как пианист, —
и строка, из сердца взяв кровинку,
жить вселяется на чистый лист.
За строкой спешат другие строки,
Только я все время начеку:
останавливаюсь на пороге
и гоню бескровную строку.
Я захлопываю плотно двери
необжитого еще листа
пред строкой,
в которую не верят,
пусть в ней есть
и звон, и красота.
И. Швец.
Извините, комментарии закрыты.