ИЮЛЬ
Все насыщено зноем и запахом липы.
Убран в пышные травы душистый июль.
На столе — запыленные книжные кипы,
На окне — чуть колышется облачный тюль.
За окном золотистые видны дорожки,
Группы сочных пионов и палевых роз.
Я лениво стихов вытираю обложки
И вдыхаю привычный, пьянящий наркоз.
И душа наполняется жуткой отравой:
Мне не нужно пионов пурпурных, ни лип,
Я хочу только пряной питаться приправой,
Слушать шелест страниц и писания скрип.
В. Аренс
Извините, комментарии закрыты.