МЫ…

МЫ…
Кто в толпе так безнадежно хмур
С синью полукружий под глазами,
Кто с зажатой зеленью купюр
Буром прёт, играя телесами?

Кто из слякоти, что за окном,
Мягкости, округлости являя,
В зал втекла, печася об одном –
Уволочь самца, не выбирая?

Шмотки кто бессонно сутки бдит,
Утирая сопли, слёзы малым,
Кто в щетине белой всласть храпит,
Сморенный кипящим, гулким залом?

Кто, тараща мутные глаза,
Брызжа перегарной пеной,
Кроет всех, кто против и кто за,
Подпирая шарпанные стены?

Не найдя простого кипятка,
Миновав буфеты, рестораны,
От километрового броска
Кто в бессилье падает, как пьяный?

Это мы в вокзальной суете,
Несть нам ни конца, ни краю.
В неприглядной, жуткой наготе
Сбились в серую и злую стаю.

Снялись мы с родных, обжитых мест
И у каждого своя дорога,
И у всех, сколь ни гляди окрест,
Теплится надежда лишь на Бога.

Г. Писаревский.