В РУИНЕ ПЫЛЬНЫЙ ЛУЧ

* * *
В руине пыльный луч
сквозь щёлку между ставень,
как засапожный нож,
в живую плоть ударил. Но
заслышав стон в углу,
где кто-то лом оставил,
я телом принял дрожь
листочка календарного.

Он, раненный лучом,
безветренно вспорхнул,
припав к моим устам
с такой тоской немыслимой,
что тут же. за плечом,
пронзило тишину:
«Васятка. перестань!
Зачем терзаешь численник?».

На этот бабий вскрик
протопали шажки
в проём, где банда птиц
картавых правит гульбище.
Но мне то что до них —
вослед я вёл зрачки
по скрипу половиц
давно не существующих.

Смешочки. Тусклый звяк
пустого чугунка…
А сор от паутин
почти забил дыхание.
Пока страдал я так –
из стен, из потолки
пошел сочиться
гимн надгробного рыдания

Напротив, на стене
висел зеркальный скол
и щерился в глаза,
всё не мигая, видимо,
показывая мне
в холодности косой,
как становлюсь я сам
уже почти невидимым.

И так пришпорил страх,
что, бросив инструмент,
я в жизни первый раз
летел, не глядя под ноги…
В заброшенных домах
забытых деревень
не клады манят нас,
а входы в преисподнюю.

Павел Прагин