Из осеннего тумана
Вроде бы окликнул живой —
близко ли — далеко?
И отвечает взгляд холостой
выстрелом в молоко,
коим и претворился туман,
будучи вместе с тем
снадобьем для сведенья с ума
и растворителем стен…
И человека уже как бы нет…
Вынутым из бытия,
так же страдает всякий объект:
«А трехмерен ли я?!»
Где отсутствуют верх и низ,
там ничему не стать —
чарке с чаркою не сойтись,
не встречаться устам…
Вздрогнешь,
когда падёт на плечо
клёна резной эполет.
И проползет по щеке паучок,
липкий оставив след.
Обескураженному дотла
в тщетных усильях весьма
станет понятным:
насколько светла
будет внешняя тьма!
Чувствуешь —
безнадёжно увяз
в этом сером желе.
И теперь вот в последний раз
есть о чем пожалеть:
дорого как себя подавал,
строя дом на песке;
век за компанию прохохотал
и не поплакал ни с кем…
Но постепенно уже тропа
зреется меж берёз.
Да и книга не так слепа,
что под мышкой я нес.
Без искажений глазам предстают
точки, овалы, углы.
…Счастье — увидеть руку свою,
вынутую из мглы.
Павел Прагин
Извините, комментарии закрыты.