* * * Ночь. Комягино. Ни слова. Горний свет. И сердца звук. Я — один на тёплом склоне, где курится пруд внизу. Там, в туман уста макая, как в парное молоко, мироздание лакает паволокой облаков. Там, как бусинки мониста, раскатившись по прямой, из собрания баптистки возвращаются домой. Так к Христу дорожкой тесной при архангельской трубе,… Читать далее…
