Потускнели уже золотые погоны, От былого остались разруха и боль. Как и прежде идут за кордон эшелоны, И Господь не дает в свое царство пароль. Значит нам надо жить, только где ты, Мессия? Переломана жизнь, государство мое. И растоптана честь-достоянье России, Может кто-то однажды поднимет ее? Я налью коньяка, чтоб за здравие выпить, Сколько можно… Читать далее…
Category Archives: Стихи и проза
ПОЧЕМУ НЕ КЛЕИТСЯ?
ПОЧЕМУ НЕ КЛЕИТСЯ? – Хоть со звучным ником он, Ничего не клеится. – Может, бездарем рождён И к тому же ленится. 2021 Н. Бушенев Читать далее…
ПОЧЕМУ-ТО БЫЛО ГРУСТНО
* * * Почему-то было грустно. Может быть, из-за дождя, Что стучал в окошко утром, Разговор со мной ведя. То дразнился капель стуком, То по лужам танцевал. То разноголосым звуком Свои песни распевал. Тренькал, булькал, заливался, То струился, то журчал. Дробным стуком отзывался И ручьями убегал. Разливался мелкой речкой, Разбивался на камнях, Будто мини-человечки Прыгали… Читать далее…
ПОЭЗИЯ
ПОЭЗИЯ Да, жизнь моя вовсе не сахар. Была б и совсем как полынь, когда бы не буйство метафор, души растопившее стынь. Поэзия – страсть и опора! Мой жезл, моя трость, мой костыль… Хоть с ней только шаг до позора. К известности – тысячи миль. Зато по житейской дороге, разбитой и скользкой, в чаду, усталый, унылый,… Читать далее…
ПОЭЗИЯ – НИЧЕЙНАЯ ЗЕМЛЯ
* * * Поэзия — ничейная земля: вся в проволоке, огнем прикрыта плотно. На ней все те же лето и зима, над ней все те же полночи и полдни.… Читать далее…
ПОЭТ
ПОЭТ Легко поэту. Взял бумагу и авторучкой строчки множь про чью-то грусть или отвагу, про чью-то правду , чью-то ложь. И на завод спешить не надо, не надо гнуться над станком, — открой окно, дыши прохладой, любуйся тем, что за окном. Но почему ж тогда Есенин не дожил даже до полста? Не заблуждаемся ли все… Читать далее…
ПОЭТ НЕ МОЖЕТ СКРЫТЬ СЕБЯ
* * * Поэт не может скрыть себя ни в радости и ни в обиде, — идет открытый он — любя, идет открытый — ненавидя. Его стихи, обрывки строф всегда, пред всеми как улики его душевных катастроф и взлетов — малых и великих. И. Швец. Читать далее…
ПОЭТОМ НИКОГДА Я НЕ БЫЛ
* * * Поэтом никогда я не был, Но им, наверно, становлюсь, Когда смотрю в родное небо — Всем сердцем я его люблю. Мне дорог блеск ручья лесного С жемчужным холодом воды. Пусть в жизни прожил я немного, Но навсегда твои цветы Я полюбил, мой край родимый, За прелесть нежной простоты… А сердцу моему так… Читать далее…