* * * Я сижу склонившись над машинкой, бью по клавишам, как пианист, — и строка, из сердца взяв кровинку, жить вселяется на чистый лист. За строкой спешат другие строки, Только я все время начеку: останавливаюсь на пороге и гоню бескровную строку. Я захлопываю плотно двери необжитого еще листа пред строкой, в которую не верят,… Читать далее…
